A noi ci hanno rovinato le canzoni d’amore. 

Un mondo che respira, sotto strati di polvere e memoria.

È difficile definire il dolore, sai?

Sono solo l’ombra dell’uomo che vorrei, dovrei e potrei essere.

Odisseo è in para dura, ha le storie tese. Così, pensa. Ancora ci crede quando invece dai pensieri è pensato e nemmeno se ne avvede.

La visione dei bambini dell’asilo che sfilano per le vie del centro in abiti carnevaleschi, guidati dai comandi vocali delle solerti maestre per mantenerli in fila ordinata, mi procura un dolore sordo al plesso solare.

Ho aperto una porta nella testa che avrebbe dovuto restare chiusa a doppia mandata.